es tu voz la que me trae de vuelta, con su ronquera tan suya. me despierto y te toco, rozo tu hombro como si hubiera atravesado miles y miles de kilómetros para encontrarte, y de alguna manera eso es cierto, y vuelvo a vos porque me trae tu voz, que me pide que por favor apague de una maldita vez ese maldito despertador. entonces con una mano lo apago, para que no se enoje tu voz que es tan ronca, sobre todo a la mañana, y con la otra busco tu sexo, y cierro tu boca con la mía, siento tu cuerpo crecer debajo de mis manos, tu boca respirando la mía, vibrando tu cuerpo que me llevó media vida tener ahora, literalmente, al alcance de mis manos.

otras cris posibles

cuántas, cuántas ganas de ser tu cris tu musa tu musgo, julito. pero puedo imaginar que estos versos son para mí, que soy esta cris ahora. y que en alguna calle de parís nos encontraremos alguna vida.

ratoncito, pelusa, medialuna,

calidoscopio, barco en la botella,

musgo, campana, diáspora,

palingenesia, helecho,

eso, y el dulce de zapallo,

el bandoneón de troilo, y dos o tres

lugares de piel donde hace nido el alción,

son las palabras que contienen

tu cruel definición inalcanzable

son las cosas que guardan la sustancia

de que estas hecha para que alguien

beba y posea y arda convencida

de conocerte entera

de que sólo eres cris.

julio cortázar, otros cinco poemas para cris en salvo el crepúsculo.